Es oficial señores. En el día de ayer aproximadamente a las 11 de la mañana empezó la primavera en nuestro hemisferio, con la primera mañana de sol del año, tal como corresponde. Primavera es la estación de los suicidios, de los clichés, de las frases mediocres atribuídas a los grandes poetas:
"Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera" esa se la atribuyen a Pablo Neruda, puede ser, pero dudo que el mismo tipo que escribió Con Quevedo en Primavera, haya escrito una frase tan cliché y sonsa, pero en fin, puede ser, no olvidemos que también escribió la Oda a Stalin y plagió a Rabrindanath Tagore (o como se escriba).
A propósito de poesía -que importante es la poesía, ojo con eso- en el programa de la tele Tolerancia Cero de la noche del domingo, Villegas mencionó a Nicanor Parra como uno de los grandes chilenos contraponiendolo a la pesadez de Neruda. Otra opinión tonta y superficial, a Nicanor Parra no le da para poeta, es más bien un humorista, muy popular entre el pueblo llano y los snob, la parra manía es una peste que inunda Chile. Claro que hay composiciones de Violeta Parra muy lindas y hay buenas frases en algunos textos de Nicanor (juro que no recuerdo ni su nombre, más moriré llamándola María... etc.) pero toda la genialidad que le atribuyen es bien superficial.
A veces ocurre que los snob se toman el arte popular, que es casi todo artesanía, y elevan a su favorito de turno a la categoría de genios, los artefactos y las instalaciones de Parra pueden ser muy buenas y divertidas, pero dentro de lo que son nomás: un chiste, al diablo con los malditos pisiuticos que han elevado un altar al humorista Nicanor Parra y familia.
Hablando de humorismo no puedo evitar la sonrisa cuando leo en el diario que la empresa que está construyendo el hospital en Arica, cobro dos veces el IVA embuchándose casi 10 millones de dólares bajo cuerda ¿para quien se fué esa plata? adivina buen adivinador. Sigo con el diario, como estamos en campaña para elegir alcalde se produjo en la ciudad una fiebre por pavimentar las calles y tapar los hoyos, recién ahora se dieron cuenta que pavimentaron justo los lugares donde la compañía sanitaria tiene que romper para cambiar las cañerías "tienen que dejar igual después que terminen" dijo el intendente ¿no les suena a un chiste repetido, picante y podrido?
Sigo leyendo, un par de malandrines asaltó con machetes a una pareja que se encontraba en románticas conversaciones en la parte de atrás del Morro, uno de ellos fue dejado en libertad por el juez de garantía luego de ser detenido. Así es la reforma procesal penal, no se admiren, es la modernización de la justicia en acción. Mientras a una mujer que robó un bidón de gas le dieron 17 años de prisión efectiva, a un asaltante armado lo dejan en libertad apenas lo detienen. Borges escribió un cuento muy bueno que se llamaba -si mal no recuerdo- La Lotería de Babilonia, donde todos participaban en un gigantesco sorteo que definía el destino de las personas. No era tan loco, la lotería de Babilonia ya existe en Chile gracias a la aplaudida Reforma Procesal Penal.
Sigo, con gran despliegue lanzan un proyecto de la Universidad de Tarapacá para obtener bioiesel a partir de las algas. Algo me huele mal en el asunto, desde hace un par de años se viene promocionando otro absurdo proyecto para producir biodiesel a partir de la Jothropa que se plantaría en medio del desierto, solo que nunca se han tomado la molestia de aclarar de donde sacarán agua para regar la maldita jothropa en medio del desierto más seco del mundo, increíblemente es ¡la facultad de agronomía! la que impulsa este proyecto ¿habran inventado nuestros científicos locales las plantas que crecen sin agua? ¿o será otro cuento para conseguir millones de Innova Corfo que andan dando vueltas por ahí?.
El año pasado la misma universidad ganó un concurso de más de 500 millones de pesos para producir luminarias LED en Arica, hasta ahora no he visto ni una y seguro que quedan poquitos de los 500 millones. Mejor no escribo más porque el proyecto lo ganaron unos amigos, solo puedo exclamar, con voz emocionada ¡dejenme unooooo! Yo también quiero comer pues...
Que genial Tomás!!
ResponderBorrarOsea, que genial tanta locura tuya, aunque entiendo eso de que los snob quieren apoderarse de la cultura, discrepo respecto a los Parra, es que me encantan!!
Por acá comenzó el otoño, y lo voy a vivir de lo más primaveral posible, jajaja, pero nunca tanto...
jejeje, yo también quiero comer!
Marilyn, quiero aclarar porque se puede entender mal lo que escribí. A mi también me encanta Violeta Parra, me río a carcajadas de algunas ocurrencias de Nicanor que también tiene una traducción muy buena de Schakespeare, me encanta la Negra Ester y todo eso.
ResponderBorrarLo que digo es que le ponen mucho, Nicanor no es un gran poeta ni menos el importante científico que dicen, si bien es profesor de estado en física y fue a Oxford a estudiar con una beca el mismo cuenta que no avanzó ni un milímetro en los estudios y le dieron la pasada por sus buenas traducciones de Shackespeare. Me da la impresión que el propio Nicanor debe reirse bastante con toda esa corte de adoradores que le atribuyen poderes geniales. Es un bromista, tal como debe ser Jodorowsky, su tema es tomarle el pelo a los snob y lo ha hecho muy bien con eso.
Oigaaa, como fue eso de vivir primaveral? jajaja "por una vida sin culpas y llena de excesos" ¡saluti y buen otoño!
pues, asi tal cual... ;)
ResponderBorrarParra: un gran poeta, pero por supuesto que no en todas sus acometidas.
ResponderBorrarEn este caso hablas de sus cuecas largas y otras cosas más artificiales como los artefactos.
lo cito en un poema muy bueno
"HAY UN DIA FELIZ
A recorrer me dediqué esta tarde
Las solitarias calles de mi aldea
Acompañado por el buen crepúsculo
Que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
Y su difusa lámpara de niebla,
Sólo que el tiempo lo ha invadido todo
Con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
Volver a ver esta querida tierra,
Pero ahora que he vuelto no comprendo
Cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
Ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
En la torre más alta de la iglesia;
El caracol en el jardín, y el musgo
En las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, éste es el reino
Del cielo azul y de las hojas secas
En donde todo y cada cosa tiene
Su singular y plácida leyenda:
Hasta en la propia sombra reconozco
La mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
Que presenció mi juventud primera,
El correo en la esquina de la plaza
Y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío! nunca sabe
Uno apreciar la dicha verdadera,
Cuando la imaginamos más lejana
Es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
Que la vida no es más que una quimera;
Una ilusión, un sueño sin orillas,
Una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
La emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
Cuando emprendí mí singular empresa,
Una tras otra, en oleaje mudo,
Al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
Y cuando estuve frente a la arboleda
Que alimenta el oído del viajero
Con su inefable música secreta
Recordé el mar y enumeré las hojas
En homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
Como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
Me detuve delante de una tienda:
El olor del café siempre es el mismo,
Siempre la misma luna en mi cabeza;
Entre el río de entonces y el de ahora
No distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
Que mi padre plantó frente a la puerta
(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
Fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
Era un trasunto fiel de la Edad Media
Cuando el perro dormía dulcemente
Bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
El delicado olor de las violetas
Que mi amorosa madre cultivaba
Para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
No podría decirlo con certeza;
Todo está igual, seguramente,
El vino y el ruiseñor encima de la mesa,
Mis hermanos menores a esta hora
Deben venir de vuelta de la escuela:
¡Sólo que el tiempo lo ha borrado todo
Como una blanca tempestad de arena!"
Este Parra de arriba es muy grande. Lo del lenguaje coloquial hizo escuela, pero no necesariamente es lo mejor (leer abajo);...
Ejemplo
"
LA CUECA LARGA
Voy a cantarme una cueca
Más larga que sentimiento
Para que mi negra vea
Que a mí no me cuentan cuentos.
Los bailarines dicen
Por armar boche
Que si les cantan, bailan
Toda la noche.
Toda la noche, sí
Flor de zapallo
En la cancha es adonde
Se ven los gallos.
Cantan los gallos, sí
Vamos en uno
Esta es la cueca larga
De San Beniuno.
No hay mujer que no tenga
Dice mi abuelo
Un lunar en la tierra
Y otro en el cielo.
Otro en el cielo, mi alma
Por un vistazo
Me pegaba dos tiros
Y tres balazos.
Me desarmara entero
Vamos en cuatro
Hacen cuarenta días
Que no me encacho.
Que no me encacho, cinco
Seis, siete, ocho
Tápate las canillas
Con un gangocho.
Con un gangocho, sí
Vamos en nueve
Relampaguea y truena
Pero no llueve.
Pero no llueve, no
Dos veces cinco
Entre Cucao y Chonchi
Queda Huillinco.
Qué te parece, negra
Vamos en once
Si te venís conmigo...
¡Catre de bronce!
Catre de bronce, mi alma
Si fuera cierto
Me cortara las venas
Me caigo muerto.
Muerto me caigo, doce
Y una son trece
Esta es la cueca larga
De los Meneses
De los Meneses, sí
Catorce, quince
Esos ñatos que bailan
Son unos linces.
Son unos linces, mi alma
Mueven los brazos
Y a la mejor potranca
L'echan el lazo.
L'echan el lazo, sí
Dieciséis días
Se demoran los patos
En sacar cría.
En sacar cría, ay sí
Por un cadete
Se suicidó una niña
De diecisiete.
De diecisiete, bueno
Yo no me enojo
La libertad es libre
¡Viva el dieciocho!
Cae el agua y no cae
Llueve y no llueve
Esta es la cueca larga
Del diecinueve.
(ZAPATEADITO)
Esa dama que baila
Se me figura
Que le pasaron lija
Por la cintura.
Por la cintura, ay sí
Noche de luna
Quién será ese pelao
Cabecetuna.
Yo no soy de Santiago
Soy de Loncoche
Donde la noche es día
Y el día es noche.
Yo trabajo en la casa
De doña Aurora
Donde cobran quinientos
Pesos por hora.
Pesos por hora, ay sí
¿No será mucho?
Donde los sinforosos
Bailan piluchos.
Piluchos bailan, sí
Pescado frito
En materia de gusto
No hay nada escrito.
Nada hay escrito, Talca
París y Londres
Donde la luna sale
Y el sol se esconde.
En la calle San Pablo
Pica la cosa
Andan como sardinas
Las mariposas.
Tienen unas sandías
Y unos melones
Con que cautivan todos
Los corazones.
La Rosita Martínez
Numero nones
Se sacó los botines
Quedó en calzones.
Y la Gloria Astudillo
Por no ser menos
Se sacó los fundillos
Y el sostén-senos.
El sostén-senos, sí
Domingo Pérez
Como las lagartijas
Son las mujeres.
Son las mujeres, sí
Pérez Domingo
Lávate los sobacos
Con jabón gringo.
Una vieja sin dientes
Se vino abajo
Y se le vio hasta el fondo
De los refajos.
Y otra vieja le dijo
Manzanas-peras
Bueno está que te pase
Por guachuchera.
Por guachuchera, sí
Rotos con suerte
Bailen la cueca larga
Hasta la muerte.
(ZAPATEADO Y ESCOBILLADO)
Yo no soy de Coihueco
Soy de Niblinto
Donde los huasos mascan
El vino tinto.
Yo nací en Portezuelo
Me crié en Ñanco
Donde los pacos nadan
En vino blanco.
Y moriré en las vegas
De San Vicente
Donde los frailes flotan
En aguardiente.
En aguardiente puro
Chicha con agua
Por un viejo que muere
Nacen dos guaguas.
Nacen las guaguas, sí
Chicha con borra
No hay mujer que no tenga
Quien la socorra.
Al pasar por el puente
de San Mauricio
Casi me voy al fondo
Del pricipicio.
Y al pasar por el puente
De San Mateo
Me pegué un costalazo
Me... puse feo.
(A LA TRIPA-POLLO)
En la punta de un cerro
De mil pendientes
Dos bailarines daban
Diente con diente.
Diente con diente, sí
Papas con luche
Dos pajarillos daban
Buche con buche.
Buche con buche, sí
Abrazo y beso
Dos esqueletos daban
Hueso con hueso.
Hueso con hueso, ya pus
Pancho Francisco
No te estís figurando
Que soy del fisco.
Que soy del fisco, sí
Los ruiseñores
No se cansarán nunca
De chupar flores.
Estornudo no es risa
Risa no es llanto
El perejil es bueno
Pero no tanto.
Anda, risa con llanto
Se acabó el canto"
Yo creo que cuando lo criticas aludes a esto último, pero no a cosas como "Hay un día feliz"
Si, es un poco de eso, Parra no tiene "una obra" poética sino algunos buenos poemas. Es la comparación con Neruda y otros grandes poetas lo que me molesta, o cuando dicen "Parra al Nobel" como si estuviera a la misma altura literria de Vargas Llosa o Hemingway, no hay que perder las proporciones.
ResponderBorrarSeamos francos, la mayor parte de la obra literaria de Parra es como la del Temucano, no es mala, pero si Parra merece el Nobel también lo merece El Temucano ¿por qué no?
Comprenderás que hay una gran diferencia entre hacer escuela y ser un grande en lo que se hace...
ResponderBorrar¿De qué hablamos?, ¿de mostrar un estilo a seguir o de hacer buenas obras de arte?...
Perfectamente puedes ser un mal artista y ser seguido (no obstante)
A veces confluyen ambas cosas, ejemplo Picasso.
Pero suele valorizarce el solo hecho de ser seguido, cosa que a mi modesto enteder no es suficiente.
Por Parra comencé a escribir, por el influjo liberador de su lenguaje coloquial, que me soltó de prejuicios (siendo un niño) en relación a la estética en la Literatura. Pero sin dudas que no es en sus excesos de "coloquialidad" donde está el mejor Parra, es como en "Pasión, Pasión y Muerte" de Huidobro, donde mezcla equilibradamente sus imágenes increíbles y nuevas, con un sentido claro hacia el cual dirigirse. Al Huidobro hacedor de imágenes porque sí, lo compararía con las cosas de Parra que creo que criticas.
Hay un día feliz es a Parra - Como Pasión, Pasión y Muerte es a Huidobro.
Por otra parte
La Cueca Larga es a Parra - Como OSRAM es a Huidobro
:-)
Sin duda, Nicanor Parra es una gran persona, un personaje y un escritor como tantos. Tal vez la simpatía por la persona hace sobrevalorar lo que escribe.
ResponderBorrarAntes que nada, lo que cuentas de Arica es una comedia del absurdo, un cuento de Macondo, una teoria a la estupidez... Si todo eso cambiara, seria Arica-Siempre-Arica como la conocemos? Tal vez se convertiria en una ciudad bullente de actividad de negocios y el paraiso seria cosa del pasado.
ResponderBorrarNo se si escogiste la pintura de Arcimboldo a proposito de este post o no, pero no podria ser mas apropo. Para los que no conocen la historia de este pintor del Renacimiento, la cierta similitud con Parra es porque ambos obtuvieron cierta fama en su ambiente inmediato mientras estaban vivos, aunque no dejaron una gran huella o marca trascendental en el mundo de la poesia [Parra esta vivo asi es que todavia podria] como por ejemplo, Whitman o el mismo Neruda. Bueno, en realidad Arcimboldo inspiro a Picasso, a que futuro famoso ira a inspirar Parra?
Espero que conserves tu libre pensar por siempre de los siempres. Es muy refrescante leer opiniones de personas que no se dejan llevar por modas o presion externa y conservan su individualismo. De Jodorowsky... ja! mejor ni hablar... [me refiero a la clasificacion de cuasi-genio que se hace de el en Chile].
PS: Queria agregar tambien que me declaro una casi-ignorante de la obra de Parra. Lo poco que he leido de el no me ha impresionado especialmente con la excepcion de este poema referido aca mismo hoy; es hermoso.
ResponderBorrarHola Tomas ...a proposito de los Parra hay que reconocer que hay sacado ganancias de ese apellido pongo por ej los casos de ANGEL Y JAVIERA PARRA sin duda son grandes musicos en especial Angel, pero nuestras tradiciones en cuanto al apellido es ocupar el apellido del Padre osea, en este caso cereceda pero esta claro que vende mucho mas tener de apellido Parra¡¡
ResponderBorrarPor ultimo te quiero comentar que ayer aqui en la ciudad autonoma de BS AS se le rindio un homenaje a Neruda ...donde por supuesto a final del evento hubo su respectiva placa para ponerla lamentablemente sobre la fachada de la SEBASTIANA. El lugar de evento era para 300 personas pero solo habiamos 40 pelagatos...pero eso no es todo hubo un video muy mal redactado y con una voz en off que era en algunos caso la de neruda pero en otros la de un actor que hacia la voz de neruda y debemos reconocer que la voz de neruda solo sirve para cuando queres dormir...igualmente eso no es todo y aqui va lo que me causo un terrible desazon y esto fue cuando le todo el turno a decir algunas palabras a la encargada cultural de la embajada de chile en bs as.....fue algo como que si la hubiesen obligada a hablar de fisica cuantica pero eso si, con mucho estilo pelolais¡¡....no sabia ni quien era Horacio Ferrer¡¡¡ (balada para un loco....que horror...no?)ni supo hablar a la altura de su cargo.
Como conclusion creo que este tipo de gente sigue viviendo a costillas de las embajas pero estan lejos de representar a los que vivimos en los paises que estas ocupan....
ahh se me olvidaba algo parecido al dejenme unoooo es la siguiente frase
como voy yo ahi¡¡¡
saludos a todos
desde Buenos Aires
Cristian Sepulveda Rivera
www.sextetomilonguero.com.ar
Lilian, bueno, así nomás estamos. Me da risa cuando en Perú se quejan de la corrupción que tienen y hablan de nosotros como el país más honesto del mundo, eso habrá sido en el siglo IXX jaja!por lo menos el sistema de inversiones públicas está mucho más corrupto en Chile que en Perú y lo puedo decir con conocimiento de causa.
ResponderBorrarCristian, es cierto, el valor comercial de la marca Parra es enorme. De hecho creo que Javiera Parra no lleva ese apellido ni paterno ni materno, solo tiene algún grado de parentesco.
Angel Parra (debe ser el nieto de Violeta) la lleva, un gran músico, hay varios Parras que son buenos artistas, quien sabe si es por el hecho de llevar el apellido o tener parentesco que los obliga en mayor número dedicarse al arte, la marca es una ventaja comparativa de inicio.
Lo que cuentas de los diplomáticos es otra situación vergonzosa ¡como se reparten los cargos por lazos familiares y favores políticos! así nos llenamos de embajadores que no saben relaciones internacionales, encargados de negocios que no tienen idea como se maneja un almacén, encargados culturales que no saben nada de la cultura, etc. etc. Y así se ganan la plata, haciendo espectáculos aburridos, mediocres o perdiendo juicios en arbitrajes internacionales. Es lo que hay, fruto del famoso "Como Voy Ahí" jaja
Saluti y buena música!
entre tanta "policía" (poesia como decía mi hermano cuando niño) me acordé de Teillier...
ResponderBorrarhttp://chopita.blogspot.com/2008/09/propsito.html
¡Conociste a Jorge Teillier y hasta te dedicó un poema! ¡que buena! me puse a buscar en Inetrnet hasta que encontré "Adiós al Fuhrer"
ResponderBorrarADIÓS AL FÜHRER
Adiós al Führer, adiós a todo Führer
habido o por haber.
Adiós a todo Führer verdadero o falso,
buenas noches, le digo, buenas noches
con una íntima tristeza reaccionaria.
Adiós al Führer que engullía tortas de selva negra
mientras sus tanques se alimentaban de caminos de Europa.
Adiós a todo Führer que ame a Wagner o la Giovinezza
ya sea lampiño, barbudo o bigotudo.
Adiós al Führer que en submarino huyó a Buenos Aires
tras matar a Eva y a Blondi, su fiel perro.
Desde los hielos lo oye llamar Miguel Serrano
mas ni por mar ni por tierra podrán encontrarlo.
Adiós a todo Führer que nos ordene sepultarnos con él
tras contemplar cómo arden las ruinas de su Imperio,
y entretanto no deja a nadie dormir tranquilo
aunque no hayamos violado, ni robado, ni asesinado.
Adiós a todo Führer que obligue a los poetas
a censurar sus manuscritos o mantenerlos secretos
bajo pena de mandarlos a su Isla o Archipiélago
o a cortar caña bajo el sol de la Utopía.
Adiós al Führer de la Antipoesía
aunque a veces predique mejor que el Cristo de Elqui.
Es mejor no enseñar dogma alguno, aunque sea ecológico,
cuando ya no se puede partir a Chillán en bicicleta.
Adiós al Chico Molina, cruel Führer de Lo Gallardo
donde escribió El Lobo Estepario antes que Hermann Hesse,
aunque N.S. Jesucristo murió por él según lo dice Anguita,
y adiós por quienes desean que demos el sí cuando amamos el no.
Adiós a todo Führer a quien no le importa perder cuarenta o cuarenta mil hombres
con tal de invadir islas pobladas por ovejas,
y tras la derrota se acoge a general jubilación
a oír Silencio en la noche ya todo está en calma.
Adiós a quien un tiempo fuera nuestro secreto Führer
y nos recomendaba abstinencia botella de whiski en mano,
y con desprecio abandonó su Bunker frente al cerro
para conquistar Venezuela como sus antepasados.
Adiós al pícaro que pretendía ser Martín Bormann:
Enrique Lafourcade, conde de la Fourchette.
Lo verán pasear un ridículo perrito
sin poder alcanzar ni al Parque Forestal.
Lo verán alimentarse, fantasma rubicundo,
de pálidas y frágiles palomitas nocturnas.
Lo verán recorrer los más perdidos pueblos
buscando firmar autógrafos a Alcaldes y parvularias.
Lo verán sollozar pensando en sus Días sin Dieta
con patitas de chancho en Los Buenos Muchachos.
Lo verán derramar una furtiva y valetudinaria lágrima
mientras canta Yo soy el Rey creyéndose Pedro Vargas.
Y ya no habrá nadie de la Generación del 50
para entonar a coro Yo tenía un camarada.
Adiós a todo Führer que nos dé duro con un palo
y también con una soga
creyendo que como él somos apenas sensitivos.
Y buenas noches, amigos, buenas noches,
hasta que un día nos volvamos a encontrar
en la hora soberbia y enloquecida de los esqueletos.
ay, pero eso se entendió mal... un querido amigo me enseñó teillier y me dedicó un poema... cuec... en todo caso, feliz lo habría entendido en el hospital. quizás amarillito de cirrosis e hinchado...
ResponderBorrarMe faltaba citar "Osram" de Huidobro
ResponderBorrar"OSRAM
Dame tus collares encendidos
Bajo el azul simétrico
En el árbol inverso
Donde nacen las lluvias
Un ruiseñor en su cojín de plumas
Tanto batió las alas
Que desató la nieve
Y los pinos blancos allá sobre los lagos
Eran mástiles florecidos
Jarcias bajo la bruma
Jarcias entre la espuma
En las olas gastadas
Cuerdas de arpas naufragadas
ALUMBRA EL FARO BOREAL
Mira las islas que danzan sobre el mar
Nunca fuiste tan bella
Al borde del camino arrojas una estrella
VAMOS
Mi clarín llamando hacia los mares árticos
Y tu pupila abierta para todos los náufragos"
Valga aclarar que no es posible incorporar la diagramación exacta, pero se lee similar
:-)
Y, para terminar, el inmenso y poderoso "Pasión, Pasión y Muerte" de Huidobro
ResponderBorrarPASIÓN, PASIÓN Y MUERTE
Señor, hoy es el aniversario de tu muerte.
Hace veintiséis años tú estabas en una cruz
Sobre una colina llena de gente.
Entre el cielo y la tierra tus ojos eran toda la luz.
Gota a gota sangraste sobre la historia.
Desde entonces un arroyo rojo atraviesa los siglos regando nuestra memoria.
Las horas se pararon ante el umbral extrahumano.
El tiempo quedó clavado con tus pies y tus manos.
Aquellos martillazos resuenan todavía,
Como si alguien llamara las puertas de la vida.
Señor, perdóname si te hablo en un lenguaje profano,
Mas no podría hablarte de otro modo, pues soy esencialmente pagano.
Por si acaso eres Dios, vengo a pedirte una cosa
En olas rimadas con fatigas de prosa.
Hay en el mundo una mujer, acaso la más triste, sin Duda la más bella,
Protégela, Señor, sin vacilar; es ella.
Y si eres realmente Dios y puedes más que mi amor,
Ayúdame a cuidarla de todos los peligros, Señor .
Señor, te estoy mirando con los brazos abiertos.
Quisieras estrechar todos los hombres y todo el universo.
Señor. cuando doblaste tu cabeza sobre la eternidad
Las gentes no sabían si era de tus ojos que brotaba la obscuridad.
Las estrellas se fueron una a una en silencio
Y la luna no hallaba cómo esconderse detrás de los cerros.
Se rasgaron las cortinas del cielo
Cuando pasaba tu alma al vuelo,
Y yo sé lo que se vio detrás; no fue una estrella,
Señor; fue la cara más bella.
La misma que verías al momento
Si rompieras la carne de mi pecho.
Como tú Señor, tengo los brazos abiertos aguardándola a ella;
Así lo he prometido y me fatigan tantos siglos de espera.
Se me caen los brazos como aspas rotas sobre la tierra¬
¿No podrías, Señor, adelantar la fecha ?
Señor; en la noche de tu cielo ha pasado un aerolito
Llevándose un voto suyo y su mirada al fondo del infinito.
Hasta el fin de los siglos seguirá rodando nuestro anhelo allí escrito.
Señor, ahora de verdad estoy enfermo,
Una angustia insufrible me está mascando el pecho.
Y ese aerolito me señala el camino.
Amarró nuestras vidas en un solo destino.
Nos ha enlazado el alma mejor que todo anillo.
Señor, ella es débil y tenue como un ramo de sollozos.
Mirarla es un vértigo de estrellas en el fondo de un pozo.
Los ruiseñores del delirio cantaban en sus besos.
Se llenaba de fiebre el tubo de los huesos.
Alguien plantó en su alma viles hierbas de Duda y ya no cree en mí.
Pruébame que eres Dios y en tres días de plazo llévame de aquí.
Quiero evadirme de mí mismo.
Mi espíritu está ciego y rueda entre planetas llenos de cataclismos.
Mi vida también sangra sobre la nieve,
Como un lobo herido que hace temblar la noche cada vez que se mueve.
Estoy crucificado sobre todas las cimas.
Me clava el corazón una corona de espinas.
Las lanzas de sus ojos me hieren el costado
y un reguero de sangre sobre el silencio te dirá que he pasado.
Hace unos cuantos meses, Señor, abandoné mi viejo París.
Un extraño destino me traía a sufrir en mi país.
Hace frío, hace frío. El viento empuja el frío sobre nuestros caminos
Y los astros enrollan la noche girando como molinos.
Señor, piensa en los pobres inmigrantes que vienen hacia Américas de oro
Y encuentran un sepulcro en vez de cajas de tesoros.
Ellos impregnan las olas del ritmo de sus cantares,
La tempestad de sus almas es más horrenda que la de todos los mares.
Míralos como lloran por los seres que no verán más;
Les gritan en la noche todas las cosas que dejaron atrás.
Señor, piensa en las pobrecitas que sufren al humillar su carne,
Las nuevas Magdalenas que hoy lloran el dolor de tu madre.
Agazapadas al fondo de la angustia de su absurda Babel,
Beben lentamente grandes vasos de hiel.
Señor, piensa en las espirales de los naufragios anónimos,
En los sueños truncados que estallan en pedazos de bólido.
Piensa en los ciegos que tienen los párpados llenos de música y lloran por los ojos de su violín.
Ellos frotan sus arcos sobre la vida en una amargura sin fin.
Señor, te he visto sangrando en los vitraux de Chartres,
Como mil mariposas que hacia los sueños parten.
Señor, en Venecia he visto tu rostro bizantino
Un día en que el aire se rompía de besos y de vino.
Las góndolas pasaban cantando como nidos,
Entre las ramas de olas, siguiendo nuestras risas hacia el Lido.
Y tú quedabas solo en San Marcos, aspirando las selvas de oracio¬nes.
Que crecen a tus plantas en todas las estaciones.
Señor, te he visto en un icono, obra de un monje servio que al pintar tus espinas
Sentía toda el alma llena de golondrinas,
En la historia del mundo, ¿qué significas tú?
Hace año y medio discutí este tema en un café de Moscú.
Un sabio ruso no te daba mayor importancia,
Yo decía haber creído en ti en mi infancia,
Una bailarina célebre por su Belleza
Decía que tú eres solamente un cuento de tristeza.
Todos te negaron y ningún gallo cantó:
Acaso Pedro oyéndonos lloró.
Y al fondo de una vieja Biblia tu sermón de la montaña
Seguía resonando de una manera extraña.
Señor, yo también tengo mi vía dolorosa, mis caídas y mi pasión;
Saltando meridianos como un tigre herido, sangra y aúlla mi cora¬zón.
Reina el amor en todas sus espléndidas catástrofes internas,
Mil rubíes al fondo del cerebro atruenan ,
y las plantas del deseo bordan el aire de estas noches eternas.
Poeta, poeta esclavo de aventuras y de algún sortilegio,
Soporto como tú la vida, el mayor sacrilegio.
Señor, lo único que vale en la vida es la pasión.
Vivimos para uno que otro momento de exaltación.
Un precipicio de suspiros se abre a mis pies; me detengo y vacilo.
Luego como un sonámbulo atravieso el mundo en equilibrio.
Señor, qué te importa lo que digan los hombres.
Al fondo de la historia
Eres un crepúsculo clavado en un madero de dolor y de gloria,
Y el arroyo de sangre que brotó en tu costado
Todavía, Señor, no se ha estancado.
Tomás, para serte franco mi falta de sensibilidad en ese tramo de escritura, me impide captar la calidad de Teillier.
ResponderBorrarHasta aquí lo encuentro falto de cadencia a morir. Leerlo es como caminar por el pedregoso lecho de un río seco, al borde del esguince lacerante.
Si pudieras darme alguna clave, agradecido.
:-/
Contraejemplo; el cabrón de los cabrones, Arthur Rimbaud con su "Barco Ebrio".
ResponderBorrarPoder hecho palabras.
Podría haber escrito solo ese poema para tener la gloria.
De hecho es el único que recuerdo de él. Y acaso el único que he leído...
"Arthur Rimbaud
El barco borracho
" Mientras descendía por Ríos impasibles,
sentí que los remolcadores dejaban de guiarme:
Los Pieles Rojas gritones los tomaron por blancos,
clavándolos desnudos en postes de colores.
No me importaba el cargamento,
fuera trigo flamenco o algodón inglés.
Cuando terminó el lío de los remolcadores,
los Ríos me dejaron descender donde quisiera.
En los furiosos chapoteos de las mareas,
yo, el otro invierno, más sordo que los cerebros de los niños,
¡corrí! y las Penínsulas desamarradas
jamás han tolerado juicio más triunfal.
La tempestad bendijo mis desvelos marítimos,
más liviano que un corcho dancé sobre las olas
llamadas eternas arrolladoras de víctimas,
¡diez noches, sin extrañar el ojo idiota de los faros!
Más dulce que a los niños las manzanas ácidas,
el agua verde penetró mi casco de abeto
y las manchas de vinos azules y de vómitos
me lavó, dispersando mi timón y mi ancla.
Y desde entonces, me bañé en el poema
de la mar, lleno de estrellas, y latescente,
devorando los azules verdosos; donde, flotando
pálido y satisfecho, un ahogado pensativo desciende;
¡donde, tiñendo de un golpe las azulidades, delirios
y ritmos lentos bajo los destellos del día,
más fuertes que el alcohol, más amplios que nuestras liras,
fermentaban las amargas rojeces del amor!
Yo sé de los cielos que estallan en rayos, y de las trombas
y de las resacas y de las corrientes:
¡yo sé de la tarde, del alba exaltada como un pueblo de palomas,
y he visto alguna vez, eso que el hombre ha creído ver!
¡Yo he visto el sol caído, manchado de místicos horrores.
iluminando los largos flecos violetas,
parecidas a los actores de dramas muy antiguos
las olas meciendo a lo lejos sus temblores de moaré!
¡Yo soñé la noche verde de las nieves deslumbrantes,
besos que suben de los ojos de los mares con lentitud,
la circulación de las savias inauditas,
y el despertar amarillo y azul de los fósforos cantores!
¡Yo seguí, durante meses, imitando a los ganados
enloquecidos, las olas en el asalto de los arrecifes,
sin pensar que los pies luminosos de las Marías
pudiesen frenar el morro de los Océanos asmáticos!
¡Yo embestí, sabed, las increíbles Floridas
mezclando las flores de los ojos de las panteras con la piel
de los hombres! ¡Los arcos iris tendidos como riendas
bajo el horizonte de los mares, en los glaucos rebaños!
¡Yo he visto fermentar los enormes pantanos, trampas
en las que se pudre en los juncos todo un Leviatán;
los derrumbes de las aguas en medio de la calma,
y las lejanías abismales caer en cataratas!
¡Glaciares, soles de plata, olas perladas, cielos de brasas!
naufragios odiosos en el fondo de golfos oscuros
donde serpientes gigantes devoradas por alimañas
caen, de los árboles torcidos, con negros perfumes!
Yo hubiera querido enseñar a los niños esos dorados
de la ola azul, los peces de oro, los peces cantores.
Las espumas de las flores han bendecido mis vagabundeos
y vientos inefables me dieron sus alas por un momento.
A veces, mártir cansada de polos y de zonas,
la mar cuyo sollozo hizo mi balanceo más dulce
elevó hacia mí sus flores de sombra de ventosas amarillas
y yo permanecía, al igual que una mujer, de rodillas...
Casi isla, quitando de mis bordas las querellas
y los excrementos de los pájaros cantores de ojos rubios.
¡Y yo bogué, mientras atravesando mis frágiles cordajes
los ahogados descendían a dormir, reculando!
O yo, barco perdido bajo los cabellos de las algas,
arrojado por el huracán contra el éter sin pájaros,
yo, a quien los Monitores y los veleros del Hansa
no hubieran salvado la carcasa borracha de agua;
Libre, humeante, montado de brumas violetas,
yo, que agujereaba el cielo rojeante como una pared
que lleva, confitura exquisita para los buenos poetas,
líquenes de sol y flemas de azur;
Yo que corría, manchado de lúnulas eléctricas,
tabla loca, escoltada por hipocampos negros,
cuando los julios hacían caer a golpes de bastón
los cielos ultramarinos de las ardientes tolvas;
¡Yo que temblaba, sintiendo gemir a cincuenta leguas
el celo de los Behemots y los Maelstroms espesos,
eterno hilandero de las inmovilidades azules,
yo extraño la Europa de los viejos parapetos!
¡Yo he visto los archipiélagos siderales! y las islas
donde los cielos delirantes están abiertos al viajero:
¿Es en estas noches sin fondo en las que te duermes y te exilas,
millón de pájaros de oro, oh Vigor futuro?
¡Pero, de verdad, yo lloré demasiado! Las Albas son desoladoras,
toda luna es atroz y todo sol amargo:
El acre amor me ha hinchado de torpezas embriagadoras.
¡Oh que mi quilla estalle! ¡Oh que yo me hunda en la mar!
Si yo deseo un agua de Europa, es el charco
negro y frío donde, en el crepúsculo embalsamado
un niño en cuclillas colmado de tristezas, suelta
un barco frágil como una mariposa de mayo.
Yo no puedo más, bañado por vuestras languideces, oh olas,
arrancar su estela a los portadores de algodones,
ni atravesar el orgullo de las banderas y estandartes,
ni nadar bajo los ojos horribles de los pontones. "
Ni Parra ni Huidobro le llegan a los talones a este jovencito insolente de 17 años, escribiendo semejante edificio inmutable de surgimiento irrefrenable, poderoso al punto de soportar las traducciones.
Un abrazo a todos.
:-)
Muy buenos aportes, no conocia a Teillier.
ResponderBorrar"Dame tus collares encendidos
Bajo el azul simétrico
En el árbol inverso
Donde nacen las lluvias..." Que hermoso!
Alguien dijo que Osram no era de lo mejor que escribio Huidobro?
En realidad, me doy cuenta que no se casi nada de poesia; me quedo con mi Whitman, a el si que lo conozco.
Saludos :)
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
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ResponderBorrarLilian:
ResponderBorrarConsidero que el ritmo del poema es deficiente y las imágenes que propone no apuntan tan certeramente como "Pasión, Pasión y Muerte", donde el sentido es neto, claro y preciso; establecer un diálogo a dos voces entre una profana visión del cristianismo y un amor desesperado que lo enceguece a tales extremos. Artificios, respetabilísmos los de Osram, de los cuales todos nos hemos alimentado, vanguardia si se quiere, en su momento, pero no por eso dejaremos de categorizar entre sus mayores o menores aciertos.
Huidobro es muy importante para mí, me marcó de un modo importante, pero "lo que es gueno, es gueno, y lo que no, no"
Sergio,
ResponderBorrarLei tu comentario por mi email -antes que lo borraras- too late! Por eso dije, se muy poco de poesia y agradezco tus comentarios al respecto. En todo caso, sin derrumbar standards de calidad, despues de todo debe haber cierto nivel de subjetividad, no? Incluso, hay ciertas cosas tuyas que me gustan mucho tambien.
Saludos--
Sergio,
ResponderBorrarAhora aparecio el comentario mas completo y entiendo mejor a lo que te refieres; gracias nuevamente. No discrepo de tu comparacioan entre Osram y Pasion de Huidobro porque como ya dije, no se lo suficiente de poesia como para apreciar mas alla de lo que me dicta mi instinto.
Saludos :)
Marilyn, bah, re lo dedicó sin saberlo jaja. Si murió de cirrosis, no pudo ser mal poeta ni mal hombre.
ResponderBorrarSergio, Adiós al Fuhrer no es una obra maestra ni nada de eso, es una especie de manifiesto donde Teillier le tira palos a todos los que andan dictando normas, aparecen Parra, Lafourcade, muy propio de las guerrillas literarias, un poema muy simpático.
El contraejemplo de Rimbaud, bueno, también está F.S. Fitzgerald pero concordaremos que don Nicanor o escibió nada parecido. En fin, yo creo que como en todo arte es más que nada un asunto de "me gusta" o "no me gusta", para mi gusto Nicanor PArra está muy sobrevalorado, probablemente el mismo lo sabe y aprovecha de tomarle el pelo a los snob a ver hasta donde lo siguen alabando. Yo que Parra (o Jodorowski, que es un caso parecido) haría lo mismo: seguiría haciendo cosas cada vez más absurdas a ver hasta donde lo aguantan.
"Yo que Parra (o Jodorowski, que es un caso parecido) haría lo mismo: seguiría haciendo cosas cada vez más absurdas a ver hasta donde lo aguantan." Alguna gente que ubico -que saben muuuucho mas que yo en cuanto a escribir y escritores- dicen que el fin de un buen escritor es cuando este escribe para (a) satisfacer a una audiencia o (b) cuando se queda pegado en la forma de la escritura, el equivalente a estarse admirando en un espejo. Tal vez eso es lo que le pasa a Parra, Tomas? Estoy nada mas que proponiendo algo, no estoy afirmando nada porque -como dije anteriormente- "solo se que nada se" :)
ResponderBorrarLilian, yo creo que el 99.9% de los escritores que publican lo hacen para satisfacer a alguna audiencia, de otro modo no tendría sentido que publicaran.
ResponderBorrarOtra cosa es si encuentran una audiencia que le guste lo que producen, esa es la otra mitad del cuento. Incluso el caso de Kafka, que ordenó que quemaran sus principales trabajos después de su muerte no es muy claro, se dice que fue un gesto nomás sabiendo que no lo iban a hacer.
El trabajo de artista, despojado de todo el cuento, es parecido al del panadero o vendedor de frutas: trata de colocar su producto nomás, a veces le va bien, otras no tanto.
Ohhh yo creí haber posteado aquí...
ResponderBorrarY decía algo así como:
Maldita primavera me tiene llena de mocos...
Y ahora podría añadir...y también me tiene senil ya que ni sé si posteo o no ....
Jjaja
Saludos!!
Si el arte es cosa de gusto o no, y nada más, me parece incompleto. La gracia está en intentar construir un lenguaje coherente en relación a esos gustos.
ResponderBorrarLo demás lo hace la tolerancia.
Otra cosa: no creo que Parra u otros hagan cosas para tentar a los imbéciles; ¿qué manera de vivir es esta?, alimentándose de una sartalada de ignorantes vestidos de sapientes?.
Yo creo que Parra guatea tanto como acierta, pero de sus aciertos me alimento, y de sus errores me abstraigo.
Y por último qué tanto, si alguien quiere pelea que me lo diga no más; y voh, Bradanoide, qué le ponís???
AH???!!!
Karen, que pasooo, ya ni se acuerda de lo que escribe.
ResponderBorrarSergio Meza, cuando querai nomás, con cuchilla o a cornetes, con una mano amarrada en la espalda
TOMAS,
ResponderBorrarHas considerado que tal vez para un escritor, bajar las historias que se le ocurren al papel es una necesidad. Recuerdo una entrevista a John Grisham quien dijo que si no pudiese escribir, tal vez se volveria loco con tanta historia que se le pasa por la cabeza.
SERGIO,
Glup!! Yo no quiero pelear. Tomas tiene la culpa :-P
Oye, critica todo lo que quieras a Parra, pero me gustó como escribió el sobrenombre que te viene "de pelos":
ResponderBorrar"Cabecetuna"
A.A.L.C. %&$·@@@!!!!
ResponderBorrar...y ojo, que Neruda escribió un libro llamado "Incitación Al Nixonicidio Y Alabanza De La Revolución Chilena", que no fue exactamente su mejor momento a mi modesto parecer.
ResponderBorrarSe te olvidó la Oda a Stalin y el plagio a Tagore, casi frase por frase:
ResponderBorrarTagore:
Tú eres la nube crepuscular del cielo de mis
fantasías.Tu color y tu forma son los del
anhelo de mi amor.Eres mía, eres mía, y vives
en mis sueños infinitos.
Neruda:
En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero.
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces,
y viven en tu vida mis infinitos sueños.
Igual, se caen los aviones y no se va a caer Neruda, lo mejor de lo nuestro.