Derrochando optimismo

No existe nada peor que una ciudad playera en invierno. Los dìas grises apestan, me dan la impresión de suciedad. A veces he soñado que me estoy duchando en un baño muy sucio y en lugar de agua sale por la ducha una gelatina apestosa, helada, que me apelotona el pelo como si el agua tuviese aceite de motor. No es difìcil entender porqué en los lugares nubosos hay tantos alcoholicos. Ayer, para pasar el feo dìa me tomé un buen vaso de bourbon y me hizo pésimo, diablos y rediablos ¿cuando volverà el maldito verano? Mejor me voy a leer a Neruda, Residencia en la Tierra

Débil del alba

El día de los desventurados, el día pálido se asoma
con un desgarrador olor frío, con sus fuerzas en gris,
sin cascabeles, goteando el alba por todas partes:
es un naufragio en el vacío, con un alrededor de llanto.
Porque se fue de tantos sitios la sombra húmeda, callada,
de tantas cavilaciones en vano, de tantos parajes terrestres
en donde debió ocupar hasta el designio de las raíces,
de tanta forma aguda que se defendía.
Yo lloro en medio de lo invadido, entre lo confuso,
entre el sabor creciente, poniendo el oído
en la pura circulación, en el aumento,
cediendo sin rumbo el paso a lo que arriba,
a lo que surge vestido de cadenas y claveles;
yo sueño, sobrellevando mis vestigios morales.

Nada hay de precipitado, ni de alegre, ni de forma orgullosa:
todo aparece haciéndose con evidente pobreza;
la luz de la tierra sale de sus párpados
no como la campanada, sino más bien como las lágrimas,
el tejido del día, su lienzo débil,
sirve para una venda de enfermos, sirve para hacer señas
en una despedida, detrás de la ausencia:
es el color que sólo quiere reemplazar,
cubrir, tragar, vencer, hacer distancias.
Estoy solo entre materias desvencijadas,
la lluvia cae sobre mí, y se me parece,
se me parece con su desvarío, solitaria en el mundo muerto,
rechazada al caer, y sin forma obstinada.