La Oda al Pisco

Con razón me gustan tanto las novelas de Charles Dickens, es como si me hubiera escrito la biografía. Tiempos Difíciles es -para mi gusto- uno de los peores libros que escribió, me costó mucho terminarlo, pero el título es magnífico. Siempre que estoy con el agua al cuello me acuerdo de Tiempos Difíciles.

Muchos lo consideran como el mejor de sus libros, en realidad se trata de una novela de ideas, con personajes esquematizados, caricaturas de el rico soberbio, el pobre abusado, los artistas de circo borrachos. Me imagino que a los que les gusta ese libro son los mismos que creen que Kafka criticaba a la burocracia o a la sociedad, que tontos.

Pero hasta en sus libros más malos Dickens entretiene, es uno de los escritores más humanos que he leído, o creible, no se como decirlo. La cosa es que uno se identifica con muchos de sus pèrsonajes como si los conociera en persona: el señor Wilkins Micauber que soporta con buena cara la serie interminable de cosas malas que le pasan, o el extravagante Samuel Pickwick, que hasta sus días de cárcel le tocaron por ser buena persona.

Leer a Dickens como un crítico social es no entender nada. Probablemente Dickens jamás se consideró un artista, era escritor de folletines y cobraba por palabra, sus libros aparecían por entrega en los periódicos lo que lo convirtió en un escritor tremendamente popular. Seguramente en su época era considerado una especie de guionista de telenovela.

Franz Kafka fue un ávido lector de Dickens y lo admiraba muchísimo, decía que le habría gustado ser el Charles Dickens del idioma alemán y según los críticos tomó muchos de sus recursos técnicos. Yo en realidad no he visto nunca la relación pero los profesionales deben notarla. El propio Kafka escribió en su diario que "América" era una pura imitación de Dickens. La costumbre de empezar con negrita algunos párrafos es mi chapucero homenaje a este gran, gran escritor. Dickens conocía bien lo que vale un lead.

Ah, al fin pude terminar con el ciclo de entradas políticas llenas de filosofía barata, cuando empiezo a escribir de esas cosas me entusiasmo y me cuesta parar, especialmente me cuesta volver a los temas importantes y profundos como las mujeres, vino y canciones, que deberían ser cosa de todos los días en este Templo del Ocio.

Ahora puedo escribir sobre asuntos importantes como por ejemplo sobre los touch pad ¿que pasa con los que andamos siempre con las manos sucias? Debo confesar que soy bastante cochino, especialmente con las manos: las uso para comer la presa de pollo, carne o lo que sea, como acostumbro comer solo en mi escritorio -me indigesta sentarme en la mesa con los demás y que me miren mientras estoy comiendo- no tengo problemas ni nadie se ofende si tomo comida con la mano, aunque sea aceitosa como casi todo lo que prepara mi querida suegra.

Jamás podría usar un Ipad o un Iphone ni un Inada, me imagino que Steve Jobs era de esos maniacos compulsivos que se lavan las manos a cada rato, varias veces al día. Hay una explicación psicológica para esos, tiene que ver con complejos de culpa o algo así. Como yo no siento culpa de nada, con mis manos sucias, porque también me gusta la mecánica, desarmar cosas así es que también a veces las tengo con grasa o aceite de motor, que me limpio descuidadamente en el short. En fin, esos aparatejos con pantalla táctil no me durarían ni un día.

Ah, estoy escribiendo puras incongruencias, los tiempos difíciles me tienen medio chalado. Curiosamente en mi caso los problemas serios aumentan la unión familiar, en otras partes es todo lo contrario. Menos mal que tenemos espíritu de clan sino estaría frito.

Y sigo escribiendo tonteras, me voy a poner serio. En homenaje a la nueva y estúpida ley de alcoholes, promovida por una manganada de imbéciles del parlamento y del gobierno, que espero que se pudran de cancer y que en eso se gasten toda la plata que nos han parasitando, les dedico con todo cariño la Oda al Pisco, de mi gran amigo don Fredy Gambeta, el Cronista y Poeta de Tacna, aquí va:

ODA AL PISCO

Para Antonio Biondi, César Chiarella y Dante Cuneo

En el pisco
titilan fragancias de uvas secretas.

Parras transparentes, mañanas asoleadas.
Inesperadas tardes, noches de misterio.

Variopintos piskos de la costa.
Hijos nacidos del vientre de la arena.

En el pisco navegan caricias
de viejos ceramistas dormidos,
abrigados por los siglos.

Luces transparencia de alma buena.
Sumo del esfuerzo, esencia del hombre
y de la tierra.

Compañero en la soledad
de los salones.

En la abrigada casa del obrero.

En el azul gabinete del poeta
que destila palabras.

Luminoso, triunfante.

Peruanísimo pisco
que pinta de rojo y blanco
el alma.

FREDY GAMBETTA
arunta07@hotmail.com