Hace años que no coloco algo de Pablo Neruda, nuestro gigantesco poeta. Creo que a lo menos una vez por semana debería hacerlo, con todo lo que escribió tengo material un siglo. No hay Olvido (Sonata) es un poema que ya he colocado antes. Creo que es lo mejor que escribió en su vida y se refiere a la derrota de los Republicanos en la Guerra Civile de España. Terminada la guerra civil, Neruda había sido nombrado consul especial para la inmigración española, fue a Europa y se consiguió que el gobierno fletara el buque Winnipeg que trajo a poco más de 2.000 refugiados que estaban viviendo en condiciones miserables en campos de concentración en Europa.
Neruda, que era comunista, estuvo muy involucrado con la República y lo afectó tremendamente la guerra, donde fue fusilado de la manera más absurda su amigo Federico García Lorca. Seguramente el dolor de la derrota lo llevó a escribir este soberbio poema:
NO HAY OLVIDO (SONATA)
SI me preguntáis en dónde he estado
debo decir "Sucede".
Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras,
del río que durando se destruye:
no sé sino las cosas que los pájaros pierden,
el mar dejado atrás, o mi hermana llorando.
Por qué tantas regiones, por qué un día
se junta con un día? Por qué una negra noche
se acumula en la boca? Por qué muertos?
Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con cosas rotas,
con utensilios demasiado amargos,
con grandes bestias a menudo podridas
y con mi acongojado corazón.
No son recuerdos los que se han cruzado
ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido,
sino caras con lágrimas,
dedos en la garganta,
y lo que se desploma de las hojas:
la oscuridad de un día transcurrido,
de un día alimentado con nuestra triste sangre.
He aquí violetas, golondrinas,
todo cuanto nos gusta y aparece
en las dulces tarjetas de larga cola
por donde se pasean el tiempo y la dulzura.
Pero no penetremos más allá de esos dientes,
no mordamos las cáscaras que el silencio acumula,
porque no sé qué contestar:
hay tantos muertos,
y tantos malecones que el sol rojo partía,
y tantas cabezas que golpean los buques,
y tantas manos que han encerrado besos,
y tantas cosas que quiero olvidar.
La verdad de las cosas es que cada vez que oigo hablar de reyes basoalto me admiro de como un colectivista defensor de los derechos del pueblo y detractor de la propiedad privada fue capaz de acumular tantas propiedades y al mismo tiempo, organizar las bacanales más orgiásticas de las que se tenga memoria en el Chile de los sesentas-setentas. Cuando me acuerdo de eso y de su hija enferma, neftalí no es más que un cascarón vacío. Es la misma retórica con la que el tontito Daniel Gedda consiguió ganar la FEUC.
ResponderBorrarNo tiene nada que ver con política, es como decir que Picasso era un mal pintor porque era comunista o que Ezra Pound era mal poeta por ser nazi. No tiene absolutamente nada que ver.
ResponderBorrarA todo esto Neruda fue respetadísimo por los militares, todo ese cuento que le saquearon la casa es un mito, la Junta de Gobierno mandó a un edecan a dar las condolencias a su muerte y se decretó duelo nacional, tal como correspondía.
Fue una gloria nacional, mcho más alla de cualquier mezquindad política o personal
Cierto. Fui mezquino al no referirme al talento de neruda. Lamentablemente no puedo separar al neruda poético del político. Es como el Che Guevara, que lo han transformado en el Mickey Mouse sudaca. Los respetos que le mostraron los militares son desde ese ángulo un ensayo de lo que sería la corrección política de hoy. Sin dejar de reconocer de que el Ejército desconocía los efectos de esa ideología celebrada por neruda, como proveniente de la URRSS, su "hermana mayor". Es lamentable que la obra de neruda haya sido secuestrada por la izquierda. Es parecido a lo que pasó con Wagner y el Tercer Reich.
BorrarNo estas hablando de la persona, la cual tambien me provoca sentimientos encontrados. Pero cómo hablas del poeta, que te puedo decir? Ya lo hemos hablado antes, el tipo se destaca en la literatura mundial, por sus indiscutidas dotes de poeta.
ResponderBorrar~Lilian~
Buen poeta
ResponderBorrarComo artista nada que decir
asco de persona.
LA violación de una muchacha TAMIL que el mismo relata... hace que me oponga a que calle o aeropuerto lleve su nombre.
A mi como persona Neruda me cae muy bien, el asunto de la "violación" o si dejó botada a su hija me tiene sin cuidado, jamás me metería en asuntos sexuales o personales de otra persona, en realidad creo que han hecho un escándalo bien ridículo con esas cosas, creo que hay mucho de animosidad política entremedio. Por mi que cambien mañana el nombre de Pudahuel a "Aeropueto Internacional Pablo Neruda", que me digan donde hay que firmar nomas.
ResponderBorrarMe gusta mas el Neruda menos surrealista.
ResponderBorrarAhora bien,como persona era un puto. Como la mayor parte de los que pueden, claro...
"El que puede, puede. Y el que no reclama"
ResponderBorrarMuy buenos esos versos. A Neruda le veo como un parentesco literario - y desde luego ideológico - con otros poetas militantes de principios del siglo XX, como Nazim Hikmet
ResponderBorrarEstoy extraordinariamente contento de haber venido al mundo,
amo su tierra, su luz, su lucha y su pan.
A pesar de conocer hasta el centímetro la medida de su circunferencia
y de saber que no es más que un juguete al lado del sol
el mundo es increíblemente inmenso para mí.
Hubiese deseado
recorrer el mundo, ver los peces, las frutas, los astros que no he visto
y, sin embargo,
solamente en los libros y los mapas viajé por Europa.
No he recibido ni siquiera una carta
con su sello azul matado en Asia.
Lo mismo yo que el tendero de mi barrio
somos totalmente desconocidos en América.
Pero qué importa:
desde la China a España, desde el cabo de Buena Esperanza a Alaska,
en cada milla marina, en cada kilómetro tengo amigos y enemigos.
Amigos que no nos hemos saludado ni una vez siquiera
sin embargo, podríamos morir por el mismo pan, la misma libertad
la misma nostalgia.
Y enemigos sedientos de mi sangre
como yo sediento de la suya.
Mi fuerza:
es que no estoy solo en este inmenso mundo.
El mundo y sus hombres no son ningún secreto para mi corazón,
ningún enigma para mi ciencia.
Enorme poeta, un gigante. Claro que uno conoce al poeta y no al hombre, que por múltiples testimonios uno puede deducir que no era un ejemplar muy admirable. Por eso no me molesta para nada que el aeropuerto se llame Pablo Neruda (y no Neftalí Reyes).
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ResponderBorrarUlschmidt, si, Neruda es parte de una oleada de poetas más o menos parecidos, hasta tiene un par de pagios descarados a Ra idranath Tagore y Miguel angel Macau, pero igual es un gigante de la poesía. Es de los pocos poetas que me gustan.
ResponderBorrarLeus ¡Aeropuerto Internacional Pablo Neruda YA! ¿a quien diablos le importa el comodoro Merino Benitez? Además que era un politiquero, que le den su nombre a alguna base aérea ya que fundó la FACH pero el aeropuerto debería llamarse Pablo Neruda, es de toda lógica.
Mejor que le pongan su nombre a la Biblioteca Nacional, que hasta donde yo se nadie la ha bautizado.
ResponderBorrarNunca he sido literato, ni me gusta la poesia, conoci a Neruda en la educacion media, cuando un excelente profeso de Castellano, de esos que conversaban la mitad de la clase y la clase entera de temas anexos a sus ramos, nos hizo analizar y desestrofar una parte (no si estara bien utilizada la palabra) Alturas de Machu Pichu y la verdad desde ahi admire toda su genialidad, esplendorosa obra.
ResponderBorrarY este poema de Canto General que me encanta :
ResponderBorrarIX
EDUCACIÓN DEL CACIQUE
LAUTARO era una flecha delgada.
Elástico y azul fue nuestro padre.
Fue su primera edad sólo silencio.
Su adolescencia fue dominio.
Su juventud fue un viento dirigido.
Se preparó como una larga lanza.
Acostumbró los pies en las cascadas.
Educó la cabeza en las espinas.
Ejecutó las pruebas del guanaco.
Vivió en las madrigueras de la nieve.
Acechó la comida de las águilas.
Arañó los secretos del peñasco.
Entretuvo los pétalos del fuego.
Se amamantó de primavera fría.
Se quemó en las gargantas infernales.
Fue cazador entre las aves crueles.
Se tiñeron sus manos de victorias.
Leyó las agresiones de la noche.
Sostuvo los derrumbes del azufre.
Se hizo velocidad, luz repentina.
Tomó las lentitudes del otoño.
Trabajó en las guaridas invisibles.
Durmió en las sábanas del ventisquero.
Igualó la conducta de las flechas.
Bebió la sangre agreste en los caminos.
Arrebató el tesoro de las olas.
Se hizo amenaza como un dios sombrío.
Comió en cada cocina de su pueblo.
Aprendió el alfabeto del relámpago.
Olfateó las cenizas esparcidas.
Envolvió el corazón con pieles negras.
Descifró el espiral hilo del humo.
Se construyó de fibras taciturnas.
Se aceitó como el alma de la oliva.
Se hizo cristal de transparencia dura.
Estudió para viento huracanado.
Se combatió hasta apagar la sangre.
Sólo entonces fue digno de su pueblo.
En ese caso le.ponemos.vicente.huidobro es una poesía más.volada más.de.aeropuerto.
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