La depresión dominical

Palabra que no tomé mucho, apenas tres cervezas toda la noche pese a que llegué de vuelta a la casa a altas horas de la madrugada, pero siento como si me hubiese pegado la mayor borrachera en varios años. Por esas cosas raras de cuando uno lo pasa demasiado bien y después llega el bajón. En fin, anoche fue una de esas ocasiones que no se olvidan y nos darán tema para conversar cada vez que nos juntemos, anoche tuve material para escribir un libro pero no soy Vargas Llosa. Que diablos, mejor pasemos a otra cosa.

Se acerca el encuentro de los electrónicos y ando más preocupado que una monja con atraso, nunca me había involucrado tanto en la organización, contario a mi costumbre de mantener saludable distancia en esas cosas, ahora estoy hasta el cuello y cada detalle que salga mal me va a significar un mal rato gratuito, pero bueno, ya estoy en eso, avanti, siempre avanti con paciencia y buen humor. Ah, que triste es mi vida, ya lo dije, ando con depresión aplastante, no somos nada, no somos nada, snif.

La depresión es considerada una enfermedad desde hace poco tiempo, antes era solo andar con los monos o de mal humor, pero desde que empezaron a proliferar los psicólogos, los escritores de auto ayuda y todos esos que necesitaban ganarse la vida con algún cuento, inventaron que la depresión era como la hipertensión o la cirrosis, necesitaba un tratamiento. A medida que pasa el tiempo como sociedad nos vamos poniendo cada vez más débiles, cómodos y cobardes. Antes lo natural era que los enfermos se murieran pero ahora nos vendieron la idea que si le pagamos al médico adecuado no nos vamos a enfermar ni estirar la pata, tenemos derecho a la buena salud, sin importar lo mal que nos portemos.

Pero eso no es nada, también nos vendieron el cuento que tenemos derecho a ser felices, que sentirse infeliz es una enfermedad y que es cuestión de pagarle al médico adecuado y tomar las pastillas correctas porque la depresión es una patología. Como si la muerte, las enfermedades y la infelicidad no fuesen tan inevitables como los cuernos. Bueno, casi tan inevitables.

Ah, con el malhumor estoy escribiendo puras tonteras, mejor me busco un buen psicoloco para que me revele el secreto increíble que me va a convertir en un tipo feliz, o en su defecto que me recete unas pastillas mágicas para solucionar todos mis problemas, total, la química hace milagros o en su defecto el alcohol. Pero ¡un momento!, el psicoloco, las pastillas y el trago cuestan plata, y lamentablemente los billetes en mi bolsillo están escasos como los pelos de mi cabeza. Pensándolo bien mejor vuelvo al sistema antiguo y me iré a dormir siesta hasta que se me pase, si para sufrir nacimos. Cambio y fuera.